Gli uccelli

Non sono Aristofane, e non ho dunque la sua divina leggerezza. Ma anche a me gli uccelli suscitano infinite, bellissime visioni.

Saltellano gioiosi sulle foglie

dell’agave, beccando e ribeccando

le piccole formiche, le farfalle,

le mosche che di foglia in foglia in fila

si rincorrono. Il loro cinguettio

disordinato invade tutta l’aria;

dai monti che strapiombano sul mare

alla finestra, l’allegria si  sfrena

sul pavimento bianco della mia

terrazza, e mi si schiude il senso

della vita. Non sembrano diversi,

questi piccoli uccelli, dai più grandi,

presuntuosi animali, che nel mondo

fanno solo più chiasso. Se tra loro

si beccano e svolazzano congiunti,

l’inimicizia non dura che un istante,

presto li vedi svolazzare insieme.

Ma noi, che pace o che guerra s’alza

tra le braccia, ci folgora sul viso?

Ciascuno, nel suo guscio, appare buono.

Ma Rousseau si sbagliava. Noi non siamo

come gli uccelli, quando il loro nido

li visita la madre e spalancati

becchi aspettano il verme che si muove.

Un avido rapace, appena fuori 

del nido, è l’uomo, e nella mischia,

uno sterminatore. Ricercarne

un senso, se si può, non cambia il mondo.

Sul  pianeta, la lotta per la vita,

è furibonda. Ma non vince sempre

chi è più forte, piuttosto chi è più furbo.

Se l’allegria di questi uccelli, il folle

disinibito slancio di buttarsi,

guardo rapito, tornano alla mente

le guerre, gli stermini, le selvagge

distruzioni che fanno della terra

del nemico un deserto. Troppo cauti,

questi homines sapientes, per buttarsi

nell’allegria di vivere. La lieve

spensieratezza di chi vola, pare

impudica. Col piede sulla terra,

cupio dissolvi è l’unico bersaglio

che puntano le frecce della loro

incomprensione. Se di ramo in ramo

sfarfallano gli uccelli e se volando

cinguettano l’amore per la vita,

un dio, chi sa, li approva e ne sorride.

Ma noi, che dio c’infuse questa rabbia?

Gli homines l’amore di sé stessi

con ferocia lo appagano, felici

di sbranare sul trivio lo straniero

che sbarra il passo. Fosse pure il padre,

lo colpisce lo stesso e baldanzoso

torna in città, perché frattanto ha sciolto

gli enigmi della Sfinge. Quanti enigmi

da sciogliere la vita gli riserva!

Ma lui, cocciuto, china gli occhi a terra,

e dal sangue di Urano fecondata,

la terra gli restituisce tutte

le sue furie. Lo accecano per sempre.

Questa festa d’uccelli svolazzanti

davanti alla finestra, un’altra festa,

una furia riaccende e riscatena:

questa mia furia d’inappartenenza,

che non so da che seme generata,

ma non sono, può darsi, un esemplare

del tutto ben riuscito di homo sapiens.

Tholaria, Amorgós, Cicladi, Grecia, 1 - 7 ottobre 2016